29 abr

“É tudo sobre voltar”, ela me disse enquanto olhávamos a cidade balançando muito abaixo dos nossos pés. O livro está fechado sobre as pernas. Em busca do tempo perdido esconde meu sexo. Na fileira ao lado, algumas poltronas à frente, uma mãe e uma filha brincam com um bebê. Retornam à criança que um dia foram. Retornamos nossas poltronas à posição vertical. Estamos prontas para cair.

Todo o pouco implica a perda. Do outro lado da janela, a cidade é um lugar onde já estive. A aeronave manobra a pista. Retornamos à mochila quase todos os objetos perdidos durante o vôo. Quase. Há sempre algum peso extra a ser deixado pra trás. Algum folheto da imigração. As regras de um bom viajante. Meu caderno de anotações. Don’t touch my moleskine. Tudo pode ser deixado para trás.

É sempre complicado explicar o que me faz querer voltar aqui. Não sei se seria o vento sempre gelado. Pouco importa a estação, estar aqui é sempre frio. Quase não trouxe malas. Não vim disposto a carregar. Estar aqui, é voltar a saber sobre a importância das asas. Dos calos. Das cordas. Se trouxe o violão foi para não te ver quieta demais. Ou para acordar antigos sonhos.

Nossa viagem, assim como a sua casa, também será líquida. As pistas guardam sempre os mesmos corpos. Os mesmos antigos copos. Ouso não querer beber. Deixo uma moeda para retornar a garrafa. Tudo são promessas. Cogito nunca mais querer fumar. Depois retorno. Tudo na vida é voltar a ser. “É que quando me olho no espelho, eu sempre levo um susto. Ainda não estou preparada para ser a idade que tenho”.

Atravessamos a cidade carregando sempre muito mais peso do que o necessário. Lembro da última coisa que você me disse antes de partir. “Você está perdendo o seu deserto”. Sobre mim, o certo é que quase não tive coragem de voltar ao seu rosto. A porta do elevador fechou. Seu espelho é sempre estranho para mim. Ainda prefiro as escadas de emergência. Ou o elevador de serviço.isma:cen2

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